A Noiva!: o monólogo inicial me fisgou

A Noiva!: o monólogo inicial me fisgou

Quando escutei pela primeira vez que Jessie Buckley estava no filme Hamnet: A Vida Antes de Hamlet e era a mais cotada para todos os prêmios possíveis, eu fiquei interessado, obviamente. Logo, li que Maggie Gyllenhaal ia dirigir um filme sobre a noiva de Frankenstein. Eu até pensei que fosse uma regravação do clássico de 1935. De certa forma é, e homenageia no que dá esse filme; contudo, não podia ser mais diferente ao mesmo tempo. E li também que o monstro de Frankenstein seria feito por Christian Bale e se passaria na década de 1930, numa Chicago cheia de gangsters. Eu fiquei esperando, não muito animado, por toda essa premissa, desacreditanto.

Como ando com uma ressaca de filmes e séries, ando assistindo só Padre Brown, milhões de temporadas de investigação, e, por nostalgia, a novela brasileira Sassaricando, quando me animo a me colocar diante de alguma tela. E, do nada, assisti A Noiva! — tipo, tropecei e caí sentado na poltrona — e, quando vi, deu início ao monólogo inicial que me fisgou. Maggie Gyllenhaal, que também assina o roteiro, fez uma bela de uma salada — no bom sentido — numa trama que é até convencional, mas com um texto bem experimental.

De início, vemos um fantasma ilustre: a própria Mary Shelley, que se acha injustiçada por ter morrido sem poder falar tudo o que queria — no caso, escrever. Eu não entendi muito essa reivindicação dela, pois ela morreu com mais de cinquenta anos e já tinha escrito vários livros. Fiquemos com a licença poética. E, nessa vontade de voltar, ela precisa de alguém para ser um bom receptáculo de sua alma. Alguém que esteja quebrada por dentro. E vemos, então, uma jovem que está numa mesa, num bar-restaurante de pessoas não muito adequadas — mesmo ela sendo uma dessas pessoas. No caso, Ida, que até então não sabemos, mas ela está quebrada justamente por algo relevante e só revelado mais para o fim. Então esse espírito erudito aproveita e, já na mesa, toma posse do corpo de Ida, que, por falar demais o que não devia, é morta pelo acompanhante “gente boa” que estava com ela, sendo empurrada da escada. Nazareth Tedesco ficaria com inveja dessa queda de escada. É das boas.

Corta, e aparece um fedido, mutilado, costurado, pregado e grampeado monstro de Frankenstein (Bale), atrás do doutor Euphorius, que se mostra uma linda e charmosa mulher, Annette Bening. E a convence de fazer uma noiva para ele. E daí é só ladeira abaixo — no bom sentido. No meio do caminho que o novo casal de pombinhos segue, através de um itinerário baseado nos filmes do ator favorito da criatura — que é feito por Jake Gyllenhaal —, eles vão deixando para trás um rastro de baderna, sangue e revolução, pois muitas mulheres começam até a imitar a estranha maquiagem da agora não mais Ida, mas Penélope. E, além da polícia, dois detetives estão atrás do casal redivivo: um babaca, Peter Sarsgaard, e uma séria, que busca reconhecimento pelo trabalho duro que faz, Penélope Cruz.

Em determinado momento, a trama é tão cheia de coisas que a própria denominada Penélope, pela criatura, assume o nome de Noiva. E tudo culmina para o trágico. Seria muito óbvio — coisa que o roteiro não é. As melhores falas estão na boca de Mary Shelley e da Noiva, que se interpelam, se misturam e causam uma espécie de síndrome de Tourette de palavras eruditas. Eu descobri palavras em inglês que não esperava ouvir na vida. A cada confusão que a personagem tem, e o espírito toma a vez, ela solta um monte de palavras que remetem ao momento vivido na tela.

E que papel difícil: fantasma, moça viva e depois morta que foi revivida. Cada uma tem suas nuances, e cada uma é bem orquestrada pela maestria da direção e da atriz Jessie Buckley. Perto do que ela faz com sua Noiva, dá vergonha de recordar que Emma Stone venceu o Oscar por uma personagem de inspiração similar. Não sei se não vem pelo menos outra indicação aí para essa atriz fenomenal, a Jessie.

Tem uma coisa no filme que eu não sei explicar direito: ele parece ser sério, porém não se leva tão a sério. Acaba sendo uma boa paródia e homenagem a vários filmes e, ao mesmo tempo, se mostra bem experimental. Eu acho que vai dividir muitas opiniões. Eu mesmo não sei se gostei ou não quando chegou ao final. Como disse, as falas colocadas no roteiro me deixaram bem entretido. Nem todo mundo será fisgado por elas como eu. Tem bastante ação, um certo mistério, umas pisadas em cabeça que ficam nojentas — tem quem adore isso — e um romance meio torto, mas está lá.

E o principal é que é um filme feito por mulher, respeitando as personagens femininas e dando protagonismo a praticamente todas. Quando a gente pensa que está mostrando muita coisa da coxa e virilha de uma mulher, e um homem está lambendo os beiços, alguém fala: “Dá uma licença, vai.” Um filme feito por homens é capaz de mostrar a mulher toda quebrada ainda sensualizando para o homem, que é capaz de a possuir ali mesmo, na frente de todo mundo. Até hoje eu tenho uma vergonha alheia da cena de sexo oral em A Senha: Swordfish, com Hugh Jackman. Só um homem punheteiro teria aquela ideia — não assistam.

Eu ainda não sei se gostei. Eu sei que o filme é bem escrito, dirigido e atuado, mesmo não gostando muito do abobalhado Frankenstein do Bale. Os demais personagens estão bem construídos e atuados. A direção de arte é ótima, a maquiagem também. É que é um filme que causa uma estranheza, então eu ainda não consigo julgá-lo como bom. Me agradou mais do que desagradou. Talvez o que me falte seja alguma chave de leitura que estou perdendo. Uma hora eu descubro e volto aqui para falar para vocês. Essa última frase é só para fazer média, não volto não. 

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English

The original text was written without the use of any AI tools; however, the translation was carried out by ChatGPT, as the author does not yet master English grammar. Perhaps one day.

If there is anything that may be difficult to understand or that seems unclear to the reader, this may be due to certain textual constructions, sentence structures, or even references specific to regional Brazilian Portuguese and the culture of Brazil.

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The Bride!: the opening monologue hooked me

            When I first heard that Jessie Buckley was in Hamnet and was the frontrunner for pretty much every possible award, I was obviously interested. Soon after, I read that Maggie Gyllenhaal was going to direct a film about Frankenstein’s bride. I even thought it might be a remake of the 1935 classic. In a way, it is — and it pays homage to that film where it can — yet at the same time it couldn’t be more different. I also read that Frankenstein’s monster would be played by Christian Bale and that it would be set in 1930s Chicago, full of gangsters. I wasn’t exactly excited about that premise, to be honest — a bit skeptical, even.

            Since I’ve been going through a bit of a burnout with movies and TV shows, I’ve mostly been watching Father Brown, countless seasons of investigations, and, out of nostalgia, the Brazilian soap opera Sassaricando, whenever I feel like sitting in front of a screen. And then, out of nowhere, I watched The Bride! — I basically stumbled into it, fell into my chair — and before I knew it, the opening monologue had started, and it hooked me instantly. Maggie Gyllenhaal, who also wrote the screenplay, made quite a mess — in a good way — within a plot that is somewhat conventional, but carried by a very experimental script.

            At first, we see an illustrious ghost: Mary Shelley herself, who feels wronged for having died without being able to say everything she wanted — meaning, to write it. I didn’t quite get that complaint, since she died in her fifties and had already written several books. Let’s chalk it up to poetic license. In her desire to return, she needs someone to serve as a proper vessel for her soul — someone who is broken inside. And so we see a young woman sitting at a table in a bar-restaurant filled with rather questionable people — even though she herself is one of them. That would be Ida, though we don’t know it yet; what we do see is that she is broken for reasons that only become clear later on. This erudite spirit seizes the opportunity and, right there at the table, takes possession of Ida’s body. Ida, who talked more than she should have, is then killed by her “nice guy” companion, who pushes her down the stairs. Nazareth Tedesco would be jealous of that fall. A good one.

            Cut to a filthy, mutilated, stitched, nailed, and stapled Frankenstein’s monster (Bale), who goes after Dr. Euphorius — revealed to be a beautiful and charming woman, played by Annette Bening — and convinces her to create a bride for him. From there on, it’s all downhill — in the best possible way. As this new lovebird couple follows an itinerary inspired by the films of the creature’s favorite actor — played by Jake Gyllenhaal — they leave behind a trail of chaos, blood, and revolution. Many women even begin to imitate the strange makeup of the one who is no longer Ida, but Penelope. And besides the police, two detectives are after the revived couple: a jerk, played by Peter Sarsgaard, and a serious one seeking recognition for her work, played by Penélope Cruz.

            At a certain point, the plot becomes so packed with ideas that the one the creature calls Penelope takes on the name Bride. Everything builds toward tragedy. That would be the obvious route — which the script deliberately avoids. The best lines belong to Mary Shelley and the Bride, whose voices overlap, intertwine, and create something akin to a Tourette-like burst of erudite vocabulary. I came across English words I never expected to hear in my life. Every time the character gets confused and the spirit takes over, she unleashes a flood of words that reflect whatever is happening on screen.

            And what a demanding role: ghost, living woman, dead woman brought back to life. Each layer has its own nuance, and each is masterfully conducted by both the direction and Jessie Buckley’s performance. Compared to what she does with her Bride, it almost feels embarrassing to remember that Emma Stone won the Oscar for a similarly inspired character. I wouldn’t be surprised if Buckley lands at least another nomination — she’s phenomenal.

            There’s something about the film that’s hard to explain: it feels serious, yet it doesn’t take itself too seriously. It works as both a parody and a homage to many films, while also being highly experimental. I think it will divide audiences. I myself don’t even know if I liked it by the end. As I said, the dialogue kept me thoroughly entertained. Not everyone will be hooked by it the way I was. There’s plenty of action, a bit of mystery, some pretty nasty head-stomping — which some people love — and a slightly crooked romance, but it’s there.

            Most importantly, it’s a film made by a woman, respecting its female characters and giving almost all of them a sense of protagonism. Just when you think the film is about to indulge in the usual display of a woman’s body — thighs and all — with a man practically drooling over her, someone steps in and says, “Excuse you.” A film made by men might have that same broken woman still being sexualized for a man who could take her right then and there, in front of everyone. To this day, I still cringe at the oral sex scene in Swordfish, with Hugh Jackman. Only a horny man would come up with something like that — don’t watch it.

            I still don’t know if I liked it. What I do know is that the film is well written, directed, and acted, even if I’m not particularly fond of Bale’s somewhat goofy Frankenstein. The rest of the characters are well constructed and performed. The production design is excellent, as is the makeup. It’s just one of those films that creates a sense of strangeness, and I’m not yet able to fully judge it as “good.” It pleased me more than it displeased me. Maybe what I’m missing is some key to interpreting it. One day I’ll figure it out and come back here to tell you all about it. That last sentence is just for show — I’m not coming back.

Se é terça-feira... É assassinato: meu cortizol

 

Se é terça-feira... É assassinato: meu cortizol

Desde que li Um Crime Adormecido, de Agatha Christie, e conheci a senhorinha simpática, com um brilho muito vivo no olhar, Miss Marple, eu me apaixonei por esse gênero: romance policial ou investigativo. Gosto desses "ingênuos"; digo isso por mais retratarem costumes sociais, um pouco da hipocrisia de uma classe social, geralmente um pouco mais abastada, que pode ou não estar falida, ou mesmo uma classe média acaba entrando em baila. E o enredo é bem conhecido de todos nós: um grupo onde todos têm algum motivo, aparentemente, para matar a pessoa que aparece morta em algum momento; há uma investigação, geralmente conduzida por um detetive profissional, particular ou algum leigo interessado, e, no fim, tudo é resolvido.

Dessa base, o gênero se ramificou e foi para inúmeras vertentes. O escritor Edgar Allan Poe é o pioneiro do gênero que, apesar de fazer uma variação inusitada dessa base, e em Os assassinatos da Rua Morgue nos deu o primeiro detetive que usava um método para resolver um crime aparentemente insolúvel: Auguste Dupin, em 1841. Sherlock Holmes só foi apresentado por Arthur Conan Doyle, em 1887. Esse gênero sempre teve apelo popular por agradar muito o público.

E lá fui eu me enveredar nesta série produzida pela Disney espanhola: Se é terça-feira... É assassinato. Nela, o enredo mostra um grupo bem peculiar de turistas que são obrigados a ficar num hotel caindo aos pedaços e, após uma noite aparentemente normal, um dos turistas aparece morto na banheira. Quatro deles se metem a investigar e, para variar, cada um tem seu segredo a esconder.

A série visita vários clichês do gênero e, o que mais gostei, foi o uso, como pano de fundo, de uma cidade pouco explorada, mas que tem uma riqueza histórica absurda: Lisboa. E usam justamente os fatos históricos para encorpar a trama. É uma delícia acompanhar os personagens pelos pontos turísticos e suas histórias. Contudo, a trama não empolga tanto. Falta alguma coisa, talvez alma. Muitos detetives da literatura são citados como uma espécie de reverência. Quanto aos atores, só posso dizer que todos que desconheço todos. 

São sete episódios em que não só vemos uma investigação bem macarrônica, como também uma caça a um tesouro que, supostamente, teria sido o motivo do crime. As peculiaridades dos improváveis detetives e dos outros turistas transformam a série numa comédia que peca um pouco pela ineficácia de algumas cenas em provocar riso.

Realmente, a falta de brilho na história me deixou um pouco aborrecido, e a narrativa se arrasta até o final. Contudo, ando meio azedo com alguns acontecimentos em minha vida, e talvez isso interfira numa tentativa de imparcialidade do meu julgamento. Como a imparcialidade narrativa é um mito, fico pensando que a série é só ruim mesmo, para além do meu azedume — que é real e está acima do que é aconselhável manter —, por causa do cortisol.

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If It’s Tuesday... It’s Murder: My Cortisol

Ever since I read Sleeping Murder, by Agatha Christie, and met that kindly elderly lady with a very lively sparkle in her eyes, Miss Marple, I fell in love with this genre: detective or investigative fiction. I enjoy these “naive” stories; I say that because they tend to portray social customs, a certain hypocrisy within a social class—usually a somewhat wealthier one, which may or may not be in decline, though even the middle class sometimes comes into play. And the plot is familiar to all of us: a group in which everyone has, apparently, some motive to kill the person who ends up dead at some point; there is an investigation, usually led by a professional or private detective, or even an interested amateur, and, in the end, everything is resolved.

From this foundation, the genre branched out into countless variations. The writer Edgar Allan Poe is the pioneer of the genre who, despite offering an unusual variation of this structure, gave us—in The Murders in the Rue Morgue—the first detective to use a method to solve an apparently unsolvable crime: Auguste Dupin, in 1841. Sherlock Holmes was only introduced later by Arthur Conan Doyle, in 1887. This genre has always had popular appeal, as it greatly pleases audiences.

And so I ventured into this series produced by the Spanish branch of Disney: If It’s Tuesday... It’s Murder. In it, the story follows a rather peculiar group of tourists who are forced to stay in a run-down hotel, and, after what seems like a normal night, one of them is found dead in the bathtub. Four of them decide to investigate and, as expected, each has their own secret to hide.

The series revisits several clichés of the genre, and what I liked most was its use of a relatively underexplored city as its backdrop—one with an astonishing historical richness: Lisbon. The historical elements are used precisely to enrich the plot. It is a delight to follow the characters through tourist landmarks and their stories. However, the plot does not quite engage. Something is missing—perhaps soul. Many detectives from literature are referenced as a form of homage. As for the actors, I can only say that they are all unfamiliar to me.

There are seven episodes in which we see not only a rather clumsy investigation, but also a treasure hunt that supposedly serves as the motive for the crime. The peculiarities of these unlikely detectives, along with the other tourists, turn the series into a comedy that falls somewhat short due to the ineffectiveness of some of its attempts at humor.

Truly, the lack of brilliance in the story left me somewhat annoyed, and the narrative drags itself to the end. However, I have been somewhat sour lately due to certain events in my life, and perhaps that interferes with any attempt at impartial judgment. Since narrative impartiality is a myth, I find myself thinking that the series is simply bad, beyond my own sourness—which is real and above what would be advisable to maintain—because of cortisol.

Sobre filmes e sonhos: quer comprar uma casa?

Imagem meramente ilustrativa, não sou tão magro assim. 

 Sobre filmes e sonhos: quer comprar uma casa?

 Eu adoraria dizer que eu faço coisas louváveis, inspiradoras e que agregam ao meu arcabouço epistêmico informações enriquecedoras e elevadas. Adoraria... Contudo, estamos no início do mês de abril, e minha vida deu uma desacelerada de uma forma que fiquei indignado, estupefato, atônito e, por que não, paralisado pela falta de vigor que fui acometido.

 Eu estava bem animado num primeiro momento, porque em fim de feverereiro consegui uma vaga para Educador Social numa ONG que abriria aqui na cidade, e eu não precisaria encarar uma sala de aula da escola pública. Lembro a vocês que foi uma sala de aula com uma "gestão" não amistosa que me adoeceu, junto ao contexto de vida que passava, a ponto de estar, desde 2023, afastado desse tipo de trabalho. Contudo, as contas não esperam, e vi na tal ONG, na cidade em que estou morando atualmente, uma tábua de salvação. Contudo, muitas coisas não condiziam com o que eu lembrava ao ter trabalhado em uma outra ONG em 2012 na cidade de Campinas. Resumidamente, a vaga de Educador Social era na verdade para ser Cuidador Social, nenhum trabalho ligado à educação. E ao me posicionar, com respaldo de uma lei que orienta a situação,  fui só desligado, e sem direito nenhum.

 Enfim, como já havia mandado currículos para outros lugares, e o único que tinha chamado era uma empresa que o serviço era carregar caixas de 20 kg de uma esteira para um palete todo escangalhado. Achei estranho eles me chamarem, pois meu currículo não tinha esse perfil, estava bem claro que não era para aquele tipo de serviço. Contudo, o desespero para contratar pessoas para um emprego ruim é tamanho que eles atiram para todo lado. E como eu precisava, fui. Quem não aceitou muito bem essa labuta foi minha coluna. E minha ansiedade, que estava um tempo adormecida, acordou em uma noite qualquer algumas semanas após começar, e passando mal fui embora, e meu desespero era tão grande que não quis ir para o hospital, fui direto para casa. Realmente só percebi que era a ansiedade atacando depois que já estava calmo. Tomei os remédios que estavam comigo e, lógico, o RH, além de perceber o grande erro em me contratar, me desligou, pois não fui ao hospital. E realmente fico pensando: com o meu currículo lá, com o diploma de Letras, como alguém pode ter olhado e falado: "Hum, ele é ótimo para empilhar caixas de 20 kg de qualquer gosma que nós encaixotamos por aqui! Contratado!". E olha que fiz umas boas amizades e fazia uma coisa que me falta por aqui: conversar. 

 Nem falo que também enviei sistematicamente currículos, omitindo a faculdade ou não, para todas as possíveis vagas que pudessem aparecer, e, sistematicamente, fui esnobado. Dois lugares me chamaram para entrevista e, até hoje, as vagas estão lá disponíveis; eu e ninguém parece ser digno de tamanha honraria que são esses trabalhos. Aqui, eles anunciam as vagas de emprego ou no PAT, ou num perfil do Facebook que fizeram para isso.

 E estou eu, então, sendo sensato, parando de ser birrento e admitindo que devo voltar para a sala de aula, e enfrentar uma sala na escola pública do Estado de São Paulo. Como não sou concursado, eu tenho que esperar abrir um cadastro que é emergencial. E olha como as coisas são: praticamente desde meados de fevereiro, abriram em várias regiões do estado de São Paulo, inclusive na região onde eu trabalhava e morava antes, na própria capital inúmeros cadastros. E onde foi que não abriu esse abençoado até esta semana? Sim, na região à qual a cidade que estou morando pertence.

 Com o ímpeto que eu tive em achar que ia trabalhar de Educador Social na ONG, eu também me animei a impulsionar minha carreira — piada — como produtor de conteúdo digital. E o negócio não está fácil: além de uma enorme vergonha em fazer vídeos, eu estou com um celular que era da minha finada mãe, estava guardado desde que ela se foi há dois anos. O celular quebra o galho. E só.

 Aí, me pego pensando justamente em minha mãe, que morou nessa cidade a vida toda e foi podada, pois era uma mulher solteira que ousou ter um filho sem pai e só decaiu dos empregos que teve até que, para cuidar de mim com o mínimo de dignidade, virou empregada doméstica. Por sorte meu avô e meu tio ajudaram muito e tínhamos casa própria. Ela ficou uns 18 anos com os mesmos patrões, cuidou mais do casal de filhos deles do que de mim, pois, sendo "quase da família", lógico, antes das leis que regularizaram um pouco a vida das empregadas domésticas, ela ficava no trabalho 10, 12 e, às vezes, até mais horas por dia lá. Sendo "quase da família" quando precisaram mandaram ela embora e fizeram sem pestanjar. Não se importanto muito com a idade que ela já tinha, ou se ela teria condições de continuar trabalhando, pois ela já estava com uns sintomas de algumas doenças que ela desenvolveu com a idade. Só mandou embora.  Essa cidade, que não vou falar o nome, pois é melhor evitar, mas é um poço de destruição de sonhos e esperanças, sempre me pareceu judiar muito da minha família. 

 E aí entra em outra reviravolta na minha vida. Minha mãe, antes de morrer, disse um nome do meu suposto pai. E só consegui ir atrás no fim do ano passado, já fiz as coletas para o exame de DNA, então estou esperando para ver se o homem indicado é ou não meu genitor. E olha que ironia: ele tem um sobrenome de um parente importante batizando uma rua do centro da cidade. E eu, com minha ansiedade, estamos aqui esperando o resultado, que virá só em maio. E ainda corre o risco desse indivíduo não ser meu genitor. Eu estou quase torcendo para não ser mesmo.

 Junto a isso, tenho uma casa com um terreno para vender, sendo que 1/3 é do meu tio, que é difícil de lidar, para não dizer muito mais. Também é melhor não cutucar esse vespeiro. E, vendendo essa casa, eu poderia ir embora daqui mais tranquilo. Senão, o plano B é trabalhar, guardar um dinheiro e só depois ir. Percebe como, como disse, ainda não consegui trabalhar estavelmente em lugar nenhum? Então, tudo está se arrastando.

 E nem falo do tanto de outras coisas que estão me atormentando: minha filhota com uma alergia que não cura, um monte de gatos para cuidar. Preciso até ver se consigo uma instituição para deixá-los, pois aqui não tem nada do tipo. Eu realmente não tenho como cuidar deles. Se eu gostasse daqui e não quisesse desesperadamente voltar a morar em São Paulo, eu juro que ficava com todos eles nesta casa mesmo. O que não consigo, é impossível ficar num lugar que, aos meus olhos, maltratou tanto minha mãe e a mim. E minha mãe vivia uma espécie de síndrome de Estocolmo; quando propus vir morar comigo em São Paulo, ela surtou. Não queria ir de jeito nenhum. Eu respeitei e não insisti mais. 

 E, por menos que o tipo de governo municipal estimule a cultura, temos um cinema aqui. Parece algo meio comum, mas aqui é praticamente a única luz de arte que se avista ao fim de um longo e escuro túnel. Comercial hollywoodiano, mas arte. No geral, temos muitas quermesses descaracterizadas de igrejas, uma festa de peão, shows só de bandas desconhecidas. O Carnaval de rua foi tão suprimido e inibido por tanto tempo que estão tentando reanimar, com muito custo. Anos de descaso com a cultura deram a alma dessa cidade uma aridez pobre. Mas a arquitetura "greco-goiana" está em alta aqui.

 E, por mais uma das ironias da vida, foi aqui que eu reacendi meu gosto pelo cinema. Desde a pandemia, eu estava bem desanimado e, mesmo em streaming, assistia pouca coisa, seja filmes ou séries. Foi assistindo Deadpool & Wolverine que eu lembrei o quanto gostava de cinema e, consequentemente, de filmes e séries. E foi com esse filme que eu comecei a retomar aos poucos as resenhas aqui no blog. E, para minha surpresa, têm aumentado as visualizações. E eu sei que o formato de blog é um tanto ultrapassado, e textos grandes acabam não tendo tanta procura, e o caminho mais proveitoso seria fazer vídeos para redes sociais. Estou tratando, na terapia, esse constrangimento que tanto me inibe ficar diante de uma câmera. 

 Outra coisa que tentei também foi retomar a leitura, e estou falhando miseravelmente. Lembra lá no começo do texto que eu gostaria de estar fazendo coisas louváveis? Então, fico horas nos "arrastas para cima" infinitos de vídeos curtos e maniacamente comentando tudo que acho pertinente comentar, dando migalhas ao meu ego, que fica encantado de ter comentários com quase 9 mil curtidas, até este momento, em um vídeo aleatório de alguém que nem conheço. E fico lá, tentando outro e outro para coletar um coração virtual que não faz real diferença, sendo que eu poderia estar produzindo o que tanto almejo: um livro, ou estudando o que quero, ou mesmo criando meus conteúdos.

 Ah, e, no meio disso tudo, estou devaneando que vou conseguir estudar para concurso para não mais trabalhar como professor e trabalhar em alguma função subalterna que ganha um pouco mais, contudo, num trabalho burocráticom,  que vai me matar por dentro de forma bem lenta e sofrida. Cadê que eu aqueço minha alma, liberando o que acho que tenho dentro de mim: a arte de escrever?

 Só acho, pois, além das resenhas do blog, não tenho nada pronto, um conto, um ensaio, quiçá um haicai. E ainda digo que almejo ser escritor... E quer saber? Eu vou ser. Pelo menos esse sonho não vai morrer, não. Vou lutar com unhas e dentes para concretizá-lo, mesmo que tenha outras prioridades urgentes no momento: alguém interessado em comprar uma casa, localizada numa avenida de grande fluxo, que está virando local comercial, com  três quartos, sala, cozinha ampla, banheiro, uma área em L com uma área de serviço espaçosa e o terreno de seus 500 m² e uma jabuticabeira solitária? Ela dá frutos duas vezes ao ano ainda. 

Sim estou vendendo, pois ajudaria muito a concretizar meu sonho, não necessariamente neste momento escrever, mas de ir embora o quanto antes daqui. 

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About Movies and Dreams: Want to Buy a House?

            I would love to say that I do praiseworthy, inspiring things that enrich my epistemic framework with elevated and meaningful knowledge. I would love to… However, it is the beginning of April, and my life has slowed down in such a way that I found myself indignant, astonished, stunned, and, why not, paralyzed by the lack of vigor that has overtaken me.

            At first, I was quite excited because, at the end of February, I secured a position as a Social Educator at an NGO that was about to open here in the city, and I wouldn’t have to face a public school classroom. I remind you that it was a classroom with an unfriendly “management” that made me ill, along with the life circumstances I was going through, to the point that I’ve been away from this kind of work since 2023. However, bills don’t wait, and I saw that NGO, in the city where I currently live, as a lifeline. Still, many things didn’t match what I remembered from having worked at another NGO back in 2012 in Campinas. In short, the Social Educator position was actually meant to be a Social Caregiver role, with no connection to education whatsoever. And when I took a stand, backed by a law that governs the situation, I was simply dismissed, without any rights.

            Anyway, since I had already sent résumés to other places, the only one that called me was a company where the job consisted of carrying 20 kg boxes from a conveyor belt to a completely wrecked pallet. I found it odd that they called me, since my résumé clearly didn’t fit that profile—it was obvious that I wasn’t suited for that kind of work. However, the desperation to hire people for a bad job is so great that they cast their net everywhere. And since I needed it, I went. The one who didn’t take that labor very well was my spine. And my anxiety, which had been dormant for a while, woke up one random night a few weeks after I started; feeling unwell, I left, and my desperation was so great that I didn’t want to go to the hospital—I went straight home. I only realized it was an anxiety attack after I had calmed down. I took the medication I had with me and, of course, HR, besides realizing the big mistake in hiring me, let me go because I didn’t go to the hospital. And I really wonder: with my résumé there, with a degree in Literature, how could someone have looked at it and said, “Hmm, he’s perfect for stacking 20 kg boxes of whatever goo we package here! Hired!” And yet, I made some good friends and did something I miss around here: talking.

            Not to mention that I also systematically sent out résumés, sometimes omitting my degree, sometimes not, for every possible vacancy that came up—and was systematically snubbed. Two places called me for interviews and, to this day, those positions are still open; apparently, neither I nor anyone else is worthy of the great honor that these jobs represent. Here, they advertise job openings either through the PAT or on a Facebook profile they created for that purpose.

            So here I am, trying to be sensible, stopping being stubborn and admitting that I should go back to the classroom and face a public school in the state of São Paulo. Since I’m not a tenured teacher, I have to wait for an emergency registration to open. And look how things are: practically since mid-February, registrations have opened in several regions of the state of São Paulo, including the region where I used to live and work, even in the capital itself. And where had this blessed registration not opened until this week? Yes, in the region to which the city I currently live in belongs.

            With the momentum I had from thinking I would work as a Social Educator at the NGO, I also got excited about boosting my career—what a joke—as a digital content creator. And things are not easy: besides a huge embarrassment about making videos, I’m using a phone that belonged to my late mother, which had been stored away since she passed two years ago. The phone gets the job done. That’s it.

            Then I find myself thinking about my mother, who lived in this city her whole life and was held back, as she was a single woman who dared to have a child without a father and only declined in the jobs she held until, to take care of me with minimal dignity, she became a housekeeper. Fortunately, my grandfather and uncle helped a lot, and we had our own home. She stayed with the same employers for about 18 years and took care of their children more than she did of me, because, being “almost family,” of course, before the laws that somewhat regulated domestic work, she would stay on the job for 10, 12, sometimes even more hours a day. Being “almost family,” when they needed to, they let her go without hesitation. They didn’t care much about her age or whether she would still be able to work, as she was already showing symptoms of illnesses she developed with age. They just fired her. This city—which I won’t name, better to avoid it—has always seemed like a well of destroyed dreams and hopes, and it has always felt like it treated my family harshly.

            And then comes another twist in my life. Before she died, my mother mentioned the name of my supposed father. I only managed to look into it at the end of last year; I’ve already done the DNA tests, so now I’m waiting to see whether the man indicated is my biological father or not. And here’s the irony: he has the surname of an important relative who lends his name to a street in the city center. And I, along with my anxiety, am here waiting for the result, which will only come in May. And there’s still a chance that this man isn’t my father. I’m almost rooting for that to be the case.

            Along with that, I have a house with a plot of land to sell, one-third of which belongs to my uncle, who is difficult to deal with, to put it mildly. It’s better not to stir that hornet’s nest. By selling the house, I could leave here more peacefully. Otherwise, plan B is to work, save money, and only then leave. Do you see how, as I said, I still haven’t managed to work steadily anywhere? Everything is dragging.

            And I’m not even mentioning the many other things tormenting me: my little daughter with an allergy that won’t go away, a bunch of cats to take care of. I even need to see if I can find an institution to take them in, because there’s nothing like that here. I truly have no way of taking care of them. If I liked it here and didn’t desperately want to move back to São Paulo, I swear I’d keep them all in this house. What I can’t do is stay in a place that, in my eyes, treated my mother and me so badly. And my mother lived in a kind of Stockholm syndrome; when I suggested she come live with me in São Paulo, she had a breakdown. She didn’t want to go at all. I respected that and didn’t insist.

            And, even though the local government does little to encourage culture, we do have a movie theater here. It may sound ordinary, but here it is practically the only light of art visible at the end of a long, dark tunnel. Commercial Hollywood productions, but still art. In general, we have many distorted church fairs, a rodeo festival, and shows only by unknown bands. Street Carnival was suppressed and discouraged for so long that they are now trying, with great effort, to revive it. Years of neglect toward culture have given this city’s soul a kind of barren dryness. But the “Greco-Goiás” architecture is thriving here.

            And, by yet another irony of life, it was here that I rekindled my love for cinema. Since the pandemic, I had been quite unmotivated and, even through streaming, watched very little—whether films or series. It was while watching Deadpool & Wolverine that I remembered how much I loved cinema and, consequently, films and series. It was with this movie that I slowly started returning to writing reviews on the blog. And, to my surprise, the views have been increasing. I know the blog format is somewhat outdated, and long texts don’t attract as much attention, and that the more profitable path would be to make videos for social media. I’m working on this embarrassment that inhibits me so much from being in front of a camera in therapy.

            Another thing I tried was getting back into reading—and I’m failing miserably. Remember at the beginning of the text when I said I’d like to be doing praiseworthy things? Well, I spend hours on endless “scrolling up” through short videos, maniacally commenting on everything I find worth commenting on, feeding crumbs to my ego, which is delighted to have comments with nearly 9,000 likes, as of now, on a random video by someone I don’t even know. And I stay there, trying again and again to collect a virtual heart that makes no real difference, when I could be producing what I so desire: a book, or studying what I want, or even creating my own content.

            Oh, and in the middle of all this, I keep fantasizing that I’ll manage to study for a civil service exam so I no longer have to work as a teacher and can take on some subordinate role that pays a bit more—yet in a bureaucratic job that f

Batalha dos destinos: médiuns coreanos

 

Batalha dos destinos: médiuns coreanos

            Se tem uma coisa de que brasileiro gosta é do sobrenatural. Somos muito religiosos e, no exterior, podemos ser conhecidos como o país do Carnaval e do futebol. E muitos não associam que o Carnaval é uma festa religiosa ligada à data anterior ao início da Quaresma, que é numa quarta-feira: a Quarta-feira de Cinzas. A terça-feira anterior é o Carnaval. Isso já era feito pela Europa há muito tempo, em preparação para o período da Páscoa, que é a festa cristã mais importante. Contudo, chegando por aqui depois da invasão — digo, “descoberta” —, com a influência dos povos originários e dos povos sequestrados de várias regiões da África, tudo tomou outra proporção. O samba é um estilo musical que se originou nos tambores dos terreiros, que tentavam manter um pouco da espiritualidade dos descendentes dos escravizados. Ainda hoje, alguns temas de samba-enredo apontam diretamente para essa ancestralidade.

            Não há quem não goste de uma história de espírito, quem não viu alguma coisa, quem não teve um avô, um tio, um primo que conta uma história mirabolante sobre alguma entidade da mata. O povo morre de medo, mas ama o sobrenatural.

            E, deixando um pouco claro, eu não sou um apreciador de realities. Assisto a um ou outro, me arrependo, abandono no meio do caminho e, anos depois, volto a assistir — quando volto.

            Dito isso tudo, por um acaso do algoritmo do Instagram, recebi um vídeo sobre Batalha dos Destinos e fui conferir. São convidados — não sei qual foi o critério — 49 médiuns das mais variadas modalidades e especialidades: xamãs, cartomantes, praticantes de saju (trabalha com elementos da natureza e Yin/Yang), leitores de pés e até de rosto. São dados casos em que eles precisam usar seus recursos para elucidar os enigmas envolvidos. Tudo roteirizado — e aí é que mora a questão: é verdade?

            Neste caso, para mim não importou muito se é verdade ou não. Parece-me que usam médiuns bem conhecidos por lá. E, por comparação ao que acontece aqui, com certeza há pessoas picaretas e pessoas sérias. O que mais me chamou atenção para assistir, além das “adivinhações” sobre pessoas mortas ou mesmo doenças, se alguém ganhou na loteria ou até levou um raio na cabeça, foi ver como uma cultura totalmente desconhecida entende a espiritualidade.

            Eu não sou dorameiro, não assisti a Round 6 nem a Parasita e tive pouco contato com o restante das obras cinematográficas coreanas. Eu leio a respeito e sei da importância dessas produções, mas, pela temática, não me senti muito impelido a assistir — ainda. Então fui assistir a Batalha dos Destinos com muita curiosidade.

            Foi bem interessante perceber como a religiosidade é tratada por lá. Me fascina entender uma cultura por suas várias dimensões. Infelizmente, os filmes acabam pasteurizando demais essas abordagens. Os filmes hollywoodianos que o digam: só tocam no assunto pelo viés do suspense sobrenatural, do terror ou por produções puramente carolas. Este reality acaba sendo um exercício antropológico e sociológico; por mais que seja roteirizado, ele mostra um viés que nós não vemos com facilidade. É interessante notar que são tão supersticiosos quanto nós.

            Lá, eles chamam os que falam com mortos de xamãs; aqui, tudo é médium. Achei um pouco engraçado e exagerado o tanto de interjeições que os juízes usam para demonstrar espanto. Mas quem somos nós para julgar com os nossos “Oxi!”, “Oh!”, “Êh!”, “Éh!”, “Óh!”, “Vixi!”...

            De forma geral, o reality cumpre sua função de entretenimento. É bem executado, o cenário é bonito, e é sempre curioso ver outra cultura naquilo que tem de mais íntimo — neste caso, as crenças.

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English

The original text was written without the use of any AI tools; however, the translation was carried out by ChatGPT, as the author does not yet master English grammar. Perhaps one day.

If there is anything that may be difficult to understand or that seems unclear to the reader, this may be due to certain textual constructions, sentence structures, or even references specific to regional Brazilian Portuguese and the culture of Brazil.

All subsequent texts will include this notice.

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Battle of Fates: Korean Mediums

            If there is one thing Brazilians enjoy, it is the supernatural. We are a very religious people and, abroad, we may be known as the country of Carnival and football. And many do not associate that Carnival is a religious celebration linked to the date preceding the beginning of Lent, which falls on a Wednesday: Ash Wednesday. The Tuesday before it is Carnival. This had already been practiced in Europe for a long time, as preparation for the Easter period, which is the most important Christian celebration. However, when it arrived here after the invasion — or rather, “discovery” —, with the influence of Indigenous peoples and enslaved peoples brought from various regions of Africa, everything took on a different dimension. Samba is a musical style that originated in the drums of the terreiros, which sought to preserve some of the spirituality of the descendants of enslaved people. Even today, some samba-enredo themes directly point to this ancestry.

            There is hardly anyone who does not enjoy a ghost story, who has never seen something, who has never had a grandfather, an uncle, or a cousin telling an outlandish story about some forest entity. People are terrified, but they love the supernatural.

            And, to make it clear, I am not a fan of reality shows. I watch one or another, regret it, drop it halfway through, and years later I come back to it — when I do.

            That said, by chance through Instagram’s algorithm, I came across a video about Battle of Fates and decided to check it out. They bring in — I don’t know by what criteria — 49 mediums from a wide range of practices and specialties: shamans, fortune tellers, practitioners of saju (which works with elements of nature and Yin/Yang), foot readers, and even face readers. They are given cases in which they must use their abilities to unravel the mysteries involved. Everything is scripted — and that is where the question lies: is it real?

            In this case, it did not matter much to me whether it was real or not. It seems that they use well-known mediums there. And, by comparison to what happens here, there are certainly charlatans and serious practitioners alike. What drew my attention the most, beyond the “predictions” about deceased people or even illnesses, whether someone won the lottery or was struck by lightning, was seeing how a completely unfamiliar culture understands spirituality.

            I am not a K-drama enthusiast; I have not watched Squid Game or Parasite, and I have had little contact with the rest of Korean cinema. I read about it and understand the importance of these productions, but due to their themes, I have not felt particularly compelled to watch them — at least not yet. So I approached Battle of Fates with a lot of curiosity.

            It was quite interesting to see how religiosity is treated there. I am fascinated by understanding a culture through its many dimensions. Unfortunately, films tend to overly homogenize these approaches. Hollywood films are a good example: they usually approach the subject through supernatural suspense, horror, or purely pious narratives. This reality show ends up being an anthropological and sociological exercise; even if it is scripted, it reveals a perspective that we do not easily see. It is interesting to note that they are just as superstitious as we are.

            There, those who communicate with the dead are called shamans; here, everything is labeled as “medium.” I found it somewhat amusing — and exaggerated — how many interjections the judges use to express astonishment. But who are we to judge, with our own “Oxi!”, “Oh!”, “Eh!”, “Éh!”, “Óh!”, “Vixi!”...

                Overall, the show fulfills its role as entertainment. It is well executed, the set design is beautiful, and it is always intriguing to see another culture in what it holds most intimate — in this case, its beliefs.

One Piece - O anime infinito que virou série

 One Piece - O anime infinito que virou série

Eu assisti à segunda temporada de One Piece antes de Emergência Radioativa; contudo, fiquei tão impactado por esta obra que só estou postando esta resenha agora. Eu assisti à primeira temporada em meados de 2024, sendo que ela é do ano anterior. Gostei bastante, mas não estava num bom momento para escrever para o blog. Se vocês tivessem noção do tanto de coisa que assisto e não coloco aqui… Convenhamos que, por tratar isso aqui como um hobby, algumas vezes os acasos da vida tomam o tempo que dispenso para escrever. Já vou avisando que pretendo fazer resenhas em formato de vídeos no Instagram. Só preciso vencer a minha questão com aparecer em vídeos. Muita terapia ainda para ajudar.

Para dizer que não conhecia One Piece, eu já tinha ouvido falar da série animada e estava ensaiando assistir. O mangá, eu realmente não sabia que era a origem de tudo. Quando soube a quantidade de episódios que o anime possui — até o fim de 2025 eram 1.155 episódios —, eu desisti. Ou, no mínimo, posterguei. Eu até comecei a assistir a alguns episódios, acho que cheguei ao oitavo; como já tinha iniciado o live-action, migrei para ele. E, obviamente, o tom cartunesco foi um pouco abandonado em relação ao anime. Contudo, a segunda temporada parece ter recuperado um pouco desse tom, sem perder a tentativa de manter o que é possível ser “real”.

A primeira temporada apresentou os atores e seus personagens principais, e eu fiquei chocado com como acharam alguém tão certo, com a cara e a energia do Monkey D. Luffy: Iñaki Godoy. Os demais atores — Emily Rudd como Nami, Taz Skylar como Sanji, apesar dele ter que aprender em tempo recorde cozinhar e lutar, o bonitão Mackenyu como Zoro e Jacob Gibson como Usopp — também ajudam muito com a caracterização. Mas o Luffy precisava de muito mais. A inocência e a determinação, junto aos trejeitos típicos de animações japonesas, acabam sendo um desafio para se transportar para uma produção estadunidense, e isso não seria fácil. E acharam o ator ideal para tal dinâmica. Sem ele, a história não daria certo. Iñaki é o próprio Luffy.

E uma curiosidade sobre o ator de Zoro: Mackenyu é filho do venerado ator japonês Sonny Chiba, que atua em um dos meus filmes favoritos, Kill Bill (os dois volumes). Pelo pouco que assisti da série animada, o live-action conseguiu captar o espírito da saga que o criador do mangá, Eiichiro Oda, incutiu em sua criação. E vamos combinar: ele conseguiu um trabalho vitalício, pois não há previsão de término. Oficialmente, a primeira temporada terminou recentemente. E, se a série seguir esse caminho, teremos umas oitenta temporadas, talvez?

As atuações são bem caricatas, o que não é demérito; pelo contrário. O que chama muito a atenção é a direção de arte, que conseguiu deixar os cenários baseados nos desenhos bem adaptados para o formato de série. E os arcos de história são bem desenvolvidos, mesmo que simples. Eles tiveram uma sacada boa ao trazer informações que, no anime, estão bem mais à frente, para contextualizar um pouco um arco que está ocorrendo na segunda temporada — por exemplo, a história da baleia Laboon. Eles fazem um flashback para introduzir sua história com os Piratas Rumbar. Algumas adaptações também ocorrem para melhor execução da série.

A série é muito divertida e só está pecando pelo tempo de produção de uma temporada para a outra. Aprendam: isso não dá certo. Stranger Things já provou isso.

Contacto: vinimotta2012@gmail.com

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English

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One Piece – The Infinite Anime That Became a Series

            I watched the second season of One Piece before Radioactive Emergency; however, I was so impacted by this work that I’m only posting this review now. I watched the first season around mid-2024, even though it’s from the year before. I liked it a lot, but I wasn’t in a good place to write for the blog. If you had any idea how much stuff I watch and don’t post here… Let’s be honest: since I treat this as a hobby, sometimes life’s randomness takes up the time I would otherwise dedicate to writing. I’ll say it now—I plan to start doing reviews in video format on Instagram. I just need to overcome my issue with appearing on camera. Still a lot of therapy to help with that.

            To say I didn’t know One Piece wouldn’t be accurate—I had heard about the animated series and was meaning to watch it. The manga, however, I truly didn’t know was the origin of everything. When I found out how many episodes the anime has—by the end of 2025 it had 1,155 episodes—I gave up. Or at least postponed it. I even started watching a few episodes, I think I got to the eighth; but since the live-action had already started, I switched to it. And, obviously, the cartoony tone was somewhat toned down compared to the anime. However, the second season seems to have brought some of that tone back, without losing the attempt to keep things as “real” as possible.

            The first season introduced the actors and their main characters, and I was shocked at how they found someone so perfect, with the exact look and energy of Monkey D. Luffy: Iñaki Godoy. The other actors—Emily Rudd as Nami, Taz Skylar as Sanji (despite having to learn cooking and fighting in record time), the handsome Mackenyu as Zoro, and Jacob Gibson as Usopp—also contribute a lot to the characterization. But Luffy needed much more. His innocence and determination, along with the typical mannerisms of Japanese animation, are a challenge to translate into an American production, and that wouldn’t be easy. And yet, they found the perfect actor for that dynamic. Without him, the story wouldn’t work. Iñaki is Luffy.

            And a fun fact about the actor who plays Zoro: Mackenyu is the son of the revered Japanese actor Sonny Chiba, who appears in one of my favorite films, Kill Bill (both volumes). From what little I’ve seen of the animated series, the live-action managed to capture the spirit of the saga that the manga’s creator, Eiichiro Oda, instilled in his work. And let’s be honest: he landed himself a lifetime job, since there’s no end in sight. Officially, the first season wrapped up recently. And if the series keeps going this way, we might get eighty seasons, maybe?

          The performances are quite exaggerated, but that’s not a flaw—on the contrary. What really stands out is the art direction, which managed to adapt the settings from the drawings very well into a series format. The story arcs are well developed, even if they are simple. They made a smart move by bringing in information that, in the anime, appears much later, to help contextualize certain arcs happening in the second season—for example, the story of the whale Laboon. They use a flashback to introduce its story with the Rumbar Pirates. Some adaptations also occur to better fit the series format.

            The series is very fun, and its only flaw so far is the production time between seasons. Learn this: it doesn’t work. Stranger Things has already proven that.

Emergência Radioativa - O maior desastre radiológico fora de uma usina nuclear foi aqui

 

Emergência Radioativa - O maior desastre radiológico fora de uma usina nuclear foi aqui

            Em 1987, em Goiânia, no Estado de Goiás, dois catadores entram em uma clínica abandonada e acham um artefato de chumbo e, depois de tentar abri-lo, levam para vender num ferro-velho de um conhecido. E lá abrem de vez o artefato, que possuía um pozinho dentro que brilhava como uma luz azulada no escuro. Isso é algo amplamente conhecido na nossa história brasileira. Talvez só os mais jovens não saibam dessa tragédia. Agora, todos que tinham um mínimo de capacidade de entender o mundo à sua volta nesse ano com certeza ouviram falar do caso, que foi o maior acidente nuclear fora de uma usina que se tem registro. Foi um escarcéu, inúmeras pessoas foram contaminadas, primeiro gerou comoção municipal, logo galgou para estadual e virou uma crise ambiental nacional. Chegou-se ao cúmulo de cogitar colocar o lixo radioativo em uma terra indígena no Pará. Por sensatez, não o fizeram.

    O artefato era os restos negligenciados de um aparelho de radioterapia, e o pozinho que brilhava azulado no escuro era o Césio-137. Nas semanas seguintes, quatro pessoas morreram, vítimas da contaminação radiológica que afetava diretamente o DNA de seres humanos e animais. Cães de rua que andavam pelo local tiveram que ser sacrificados. E, por inúmeros fatores, estima-se que centenas de pessoas foram contaminadas. Gerou cerca de seis mil toneladas de lixo radioativo e, pasmem, uma quantidade estimada de 19 gramas do pozinho causou esse estrago.

  A série Acidente Radioativo faz uma reconstituição de época assustadoramente convincente. Principalmente quem morou em bairros populares nessa época vai se lembrar dos carros, das cores e modelos de ônibus circular, roupas, molecada com bermudinha encardida pela rua, e etc. E, se em 1990, o filme Césio 137 - O Pesadelo de Goiânia tinha atores de novelas consagrados das novelas e, em vários outros especiais ou programas de reconstituição de crimes, a história foi revisitada com baixo orçamento, a série investiu bem e deu uma cara mais verossímil aos personagens envolvidos. O elenco é quilométrico. E o que mais gostei, que outras produções pecam, é que eles se preocuparam com o sotaque goiano. Isso é fundamental. Por resquícios do domínio no audiovisual por parte do Sudeste muitos não se preocupam com o sotaque regional de onde se filma. Quando o fazem, é de uma forma caricata e desrespeitosa. Nessa série só quem é do Rio de Janeiro possui sotaque carioca na trama. Quem é goiano solta seus deliciosos "ocê" e tantas outras preciosidades linguísticas.

    A série tem apenas cinco episódios  de mais ou menos uma hora de história densa e pesada. Nós, que sabemos de antemão o que houve, só vamos acompanhando a sucessão de erros, desconhecimentos, pressão popular e política e o desespero dos envolvidos, que de início não entendiam nada do que estava acontecendo. A série teve bastante liberdade para contar a história. Ela manteve os fatos, seguindo historicamente as etapas que aconteceram. E o que ela faz magistralmente, pois outras produções deixaram de lado, é dar uma luz na equipe técnica e científica. Especialistas em energia nuclear, médicos, enfermeiros, policiais e o próprio governador e sua equipe, que ajudaram muito. Eu não sabia muito dessa parte, mas o governador colaborou bem e até interferiu relativamente pouco; mesmo quando tentou levar o lixo para fora de seu estado, ao receber o decreto federal que o impedia, ele aceitou e direcionou o que os especialistas recomendavam. Evidentemente, todos os nomes foram trocados, e alguns personagens foram criados, condensando várias pessoas reais que estavam envolvidas. E só uma curiodidade para nós, existe uma fala, que o rotreiro colocou na boca do governandor que é uma fala que nós fomos obrigados a ouvir no meio da pandemia que era sobre a "economia não poder parar". Percebam...

    Eu não consegui desgrudar da tela enquanto não terminava. É uma produção da Netflix em que as equipes de produção, direção, roteiristas e atores conseguiram um feito exemplar: uma história que informou, entregou atuações ótimas e ainda trouxe uma história real ficcionada com uma carga de tensão digna do mestre do suspense Alfred Hitchcock.

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Radioactive Emergency - The largest radiological disaster outside a nuclear power plant happened here

In 1987, in Goiânia, in the state of Goiás, two scavengers enter an abandoned clinic and find a lead artifact and, after trying to open it, take it to sell at a scrap yard owned by an acquaintance. There, they finally manage to open the artifact, which contained a powder that glowed with a bluish light in the dark. This is something widely known in Brazilian history. Perhaps only younger people are unaware of this tragedy. Now, everyone who had even a minimal ability to understand the world around them at that time certainly heard about the case, which became the largest nuclear accident outside a power plant. It was an uproar—countless people were contaminated. It first caused a municipal commotion, quickly escalated to the state level, and turned into a national environmental crisis. It even reached the point where there were discussions about placing the radioactive waste in Indigenous land in the state of Pará. Fortunately, that did not happen.

The artifact was the neglected remains of a radiotherapy device, and the powder that glowed bluish in the dark was Cesium-137. In the following weeks, four people died, victims of radiological contamination that directly affected the DNA of humans and animals. Stray dogs that wandered through the area had to be euthanized. And, for various reasons, it is estimated that hundreds of people were contaminated. The disaster generated around six thousand tons of radioactive waste and, astonishingly, just 19 grams of that powder caused all this damage.

The series Radioactive Accident delivers a frighteningly convincing period reconstruction. Those who lived in working-class neighborhoods at the time will especially remember the cars, the colors and models of city buses, clothing, and so on. And while the 1990 film Cesium-137 - The Nightmare of Goiânia featured well-known soap opera actors and, in several other specials or crime reenactment programs, the story was revisited on a low budget, the series clearly invested more and gave a more believable face to the people involved. The cast is extensive. And what I appreciated most—something many regional productions fail at—is their attention to the Goiás accent. This is essential. Due to the lingering dominance of the Southeast in audiovisual production, most productions that hire actors from Rio often fail to properly respect regional speech identity. When they do try, it often comes off as caricatured and disrespectful. Only characters from Rio have a Rio accent in the series. Characters from Goiás speak with their delightful “ocê” and many other linguistic gems.

The series has only five episodes and, make no mistake, each one delivers nearly an hour of dense and heavy storytelling. Those of us who already know what happened simply follow the chain of mistakes, ignorance, public and political pressure, and the growing despair of those involved, who at first had no idea what was happening. The series took some creative freedom in telling the story, but it preserves the facts, following the historical sequence of events. And what it does masterfully—something other productions often overlook—is shed light on the technical and scientific teams. Nuclear energy specialists, doctors, nurses, police officers, and the governor himself, along with his team, all played important roles. I wasn’t very familiar with this aspect, but the governor cooperated well and interfered relatively little; even when he tried to move the waste out of the state, upon receiving the federal decree that prevented it, he accepted it and followed the experts’ recommendations. Naturally, all names were changed, and some characters were created by combining several real individuals involved.

I couldn’t take my eyes off the screen until it was over. It’s a Netflix production in which the team—producers, directors, writers, and actors—achieved something remarkable: a story that informs, delivers strong performances, and presents a fictionalized version of real events with a level of tension worthy of the master of suspense, Alfred Hitchcock.